Роза

Всю свою жизнь он пытался вести себя правильно. Только вот «правильно» никак не хотело идти в одну ногу с тем, что ожидали от него другие. Те, кем он так дорожил.
И вот… Её признание было столь неожиданно и в то же время так приятно и тепло. Хотя нет. Не совсем неожиданно. Просто он верил, что такой момент настанет, он надеялся. Мысли об этом так пропитали его сознание, что очень быстро обрели статус «мечта». Это было и приятно и тревожно в тоже время. Ведь по своему опыту он знал, что действительность представляет собой не поэтические строки. Для него это была проза. Грубая проза. Словно тот, кто её написал впервые взял в руки перо и не особо задумывался о смысле написанного им рассказа. Прошлое приняло обличие гири, что приковывались к ногам узников, не давая возможности убежать.
Она призналась ему… Нещадно разрывая в клочья всё, что он с усердием и прилежанием архитектора так упорно выстраивал. Он не был готов к тому, что его хрупкий мирок, вдруг начнёт трещать до самого основания. Он знал точно: мечте не быть реальностью. Может она просто смеётся над ним? Нет, она не могла…
Не могла… Он знал это так же точно, как знал, что солнце встаёт на востоке, а снег зимой холодный. Она призналась ему… Он кричал ей в ответ. Он кричал вечность… Только поняв, что вечностью было мгновенье, а крик был тишиной в его глазах, он понял что надо делать. Он ушёл…
Вот уже, который час он сидел за своим письменным столом, непослушными руками перекрашивая красками розы в синий цвет. Его сознание упорно твердило ему, что это смешно, это неумно. Сердце же подгоняло — только бы успеть. Где же зимой было достать дельфиниумы… Об этих цветах он знал только одно, они должны быть синими. Может быть розе не быть дельфиниумом… Но ведь мечта же стала реальностью…
Он вернулся… Обмёрзшая рука, слабо, но уверенно постучала в дверь.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *